I.
Выхожу в осень, покрытую лёгкой коркой первых морозов. В зимних ботинках да в разных носках. На уши напялил старую шапку. В подъезде стукнулся головой о косяк, шапка слетела в грязь, в какие-то осколки. Поцарапал о них руку. Показалось, будто за спиной шорох, обернулся — ничего, кроме покрашенной в тошнотворный цвет стены да узкой старой лестницы с коричневыми перилами со следами ногтей, когтей, детей и разных затей.
Выскочил на улицу. На лавке никто не сидит. И не потому, что холодно. Просто поумирали все, кто привык сидеть на этих лавках. Только ворона орёт, и моё счастье, что плевать не может, а то бы ещё и плюнула в мою сторону. Всё уже складывается не хорошо. Что же будет дальше? Смерть? Безусловно, но это позже. Но что будет сегодня, сейчас? Сейчас кружится голова. Держусь за дерево, прикрываю глаза. Ощущение такое, словно голова и тело крутятся в разные стороны. Никак не могу понять, откручиваются они или закручиваются.
Читать далее «Осенняя беготня»