Листья, мягкие, как память

Листья, мягкие, как память,
взрежут почки — не впервой.
Вшою вертится планета,
смерть и радость — впереди.
Мир, как трещина в эмали,
как на рану соль насыпь,
как клочок бумаги острый,
поджигаемый в Граале.
Землю пугалом копали?
Нет, лопатой штыковой.
Где сейчас лопата эта?
Это пугало — гляди!
Братья «Матрицу» снимали,
словно с фатума трусы.
Братьев нет уже, а сёстры
тоже «Матрицу» снимали.